Poésie des Jours

Pierre Ceyrac: " mes racines sont dans le ciel "

Par mfressard
Le 09/05/2023
Dans Témoins de vie

Le Père Ceyrac est mort le 30 mai 2012 à l'âge de 98 ans. Missionnaire jésuite, il fut un infatigable témoin de l'amour du Christ pour les plus pauvres en Inde pendant près de 70 ans...

Claire de Castelbajac: " Que ma joie demeure "

Par mfressard
Le 09/05/2023
Dans Témoins de vie

Une louange vivante à Dieu

Le 22 janvier 1975, à l’hôpital de Toulouse, vers 17 heures, Claire rejoint la Maison du Père, âgée de 21 ans, emportée en quelques jours par une méningite foudroyante que rien ne laissait prévoir. Elle était prête.

Peu de temps auparavant, elle déclarait :

« Je suis tellement heureuse que si je mourais maintenant, je crois que j’irais tout droit au Ciel, puisque que le Ciel c’est la louange de Dieu et j’y suis déjà. »

Son corps repose dans l’abbaye cistercienne de Boulaur (Gers).

De l'autre côté de mes heures

Par mfressard
Le 31/03/2023
Dans Poésie ininterrompue

Max Jacob

Les années sont des villes dont on a fait le tour

les jours sont des palais dont les heures sont des tours

De l'autre côté de mes heures
quand, écartant les météores
et votre chevelure, ô vagues, soulevée

le Christ enchantera mon âme nouvelle-née
je tâtonnerai, ébloui à la porte de ton enceinte
Vierge Sainte

Max Jacob

Gilbert Cesbron

Par mfressard
Le 31/03/2023
Dans Lecture Passion

Dernier tome du " Journal sans date " , ultime volume d'une oeuvre qui, plus de trente ans durant, a porté au plus haut l'exigence d'un homme face à lui-même, aux autres et à Dieu...

Il allait, se rendant à son travail, notant " pensées, images, graines de récits, lambeaux de poèmes "... Les " miniatures " qui composent ce livre, qu'il a revues et retouchées jusqu'à la limite de ses forces, nous devons les recueillir avec la même ferveur et la même simplicité qui furent les siennes.

C'est l'hommage reconnaissant que nous rendons à celui qui, pour tant et tant d'entre nous, fut plus qu'un grand écrivain: un frère! éditions Robert Laffont

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" L'écrivain se dépouille, livre après livre, de ce qu'il avait à dire et meurt de froid...

J'aurai traversé la vie, tremblant et appliqué comme un enfant franchit à gué une rivière.."

Gilbert Cesbron

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