Vie ! Ô amour sans visage !

 

 

 

Mes jours sont comme des poèmes oubliés

dans les armoires qui sentent le tombeau;

et le coeur se déchire

quand sur la table étroite où les muets voyages

des veilles de jadis ont, comme ceux d'Ulysse,

heurté toutes les îles des vieux archipels d'encre,

entre la Bible et Faust apparaît le pain du matin.

 

Vie ! Ô amour sans visage ! Toute cette argile

a été remuée, hersée, déchiquetée

jusqu'aux tissus où la douleur elle-même

trouve un sommeil dans la plaie

 

Oscar Vladislav de Lubicz-Milosz